Kunst war für mich nie Dekoration.

Sie war Sprache, als Worte nicht gereicht haben.
Halt, als ich mich selbst nicht mehr spüren konnte.

In Zeiten, in denen ich angepasst, funktionierend und leer war,
war das Malen der Ort, an dem ich mir wieder begegnet bin.
Still. Ehrlich. Unverstellt.

Kunst hat mir nicht erklärt, wer ich sein soll.
Sie hat mich daran erinnert, wer ich bin.

Sie hat Räume geöffnet, in denen Tiefe sein durfte –
ohne Druck, ohne Ziel, ohne Konzept.
Nur Wahrheit.

Heute weiß ich:
Kunst ist für mich Erinnerung in Farbe.
Ein Weg, dem Inneren wieder Ausdruck zu geben.